05: Hvad er evigt i Tinders alder?

Kunst: Jannielyn Ann Bigtas til GMA News Online

(Denne historie blev oprindeligt offentliggjort i kolonnen Tinder Tales i GMA News Online. Navne er ændret. Tjek den ud.)

”Jeg ville ønske, at du ikke rejste så hurtigt,” var den besked, jeg kom hjem til.

Jeg var lige kommet tilbage til mit værelse, efter at en eftermiddag øl dato vendte middag dato vendte en post-middag drinks dato med Sergio.

Vi var solo rejsende i Nepal, bare et par blandt så mange solosøgere, backpackere og klatrere der var ivrige efter at erobre Everest og / eller sig selv.

Jeg var der, for to måneder før kede jeg mig for ørerne og havde brug for spænding. Jeg kalder en digital indfødt. Jeg er online hele dagen hver dag, 24/7. Jeg arbejder online. Jeg taler med min familie online, jeg opretter forbindelse til venner online. Jeg laver min bank online, og hvis jeg kunne spise online, ville jeg gøre det. Jeg bor online, og det er ikke sjovt.

Så jeg planlagde en digital detox ved at booke et syv dages ophold i Kathmandu. Du ved, blive tvunget til at tale med mennesker, være med naturen og faktisk leve.

Jeg begrænsede min onlineadgang, mens jeg var der, vendte mig til min telefon for at undersøge, hvad jeg skulle gøre (hør, spontanitet) og for at tjekke Tinder-scenen - jeg var meget ny til det og meget sulten.

Men på min sjette dag kom internettet og sociale medier til at ringe. Det var et meget højt opkald: I de fem dage, jeg var i Kathmandu, forblev jeg kedelig og for at være ærlig, meget ensom.

Alle på vandrerhjemmet kom og gik - til templer og vandreture, tog på udflugter til Bhutan eller valgte at bo i Bhaktapur i stedet for Kathmandu. Jeg var landsbyidiot, der blev i byen, og kun tog spontane dagsture til udkanten efter at have foretaget research på min telefon.

Det var en dum måde at besøge Nepal, lærte jeg, men dengang var jeg overbevist om, at jeg kunne vinge det. Jeg mødte nogen på vandrerhjemets fællesrum, og vi gik ud på en spontan dagstur uden for byen; eller jeg kunne møde nogen (på Tinder) og få en ny ven, som man kan udforske Kathmandu og dens nærliggende byer.

Tinder var stadig ny dengang, og jeg var ny på Tinder. I Nepal føltes det som om appen blev lanceret i det øjeblik, jeg ankom; Jeg må have set hele Tinder-befolkningen i Kathmandu tre gange på mine første fem dage. Næppe nogen interesserede mig.

Indtil på min næstsidste dag, da jeg stødte på Sergios profil. 'Ny i byen,' tænkte jeg ophidset, da jeg studerede hans profil. Han var brasiliansk, kom lige fra Bhutan, han var alene, og Sergio elskede øl.

Jeg strygede til højre. Vi matchede.

Efter at have lært vores ture var ved at slutte - jeg rejste næste dag, og ham dagen efter - satte vi en dato for den eftermiddag: ”fire øl,” blev vi hurtigt enige.

Han slog mig som intelligent og følsom, og da han erklærede, at "Japan ændrede mit liv", kavede jeg over hans sexede brasilianske accent.

Det var så let at få ham til at grine - en stor ting, fordi han lo smukt, hans krage fødder optrådte i hjørnerne af hans øjne allerede lukket af glæde; hans mund spredte sig fra øre til øre og udviste et perfekt sæt perlehvide. Jeg ville kysse det.

Og så som en usynlig tråd, der forbinder den ene med den anden, afslørede vores fællesnævner sig en efter en: Vi begge kunne lide at rejse solo, vi gør det mindst en gang om året, vi begge elskede rock n 'roll, og vi var ... digitale indfødte!

Ikke en gang fik han mig til at føle mig utilpas. Han forsøgte ikke at stjæle et kys (skønt jeg ønskede, at han gjorde det) eller lod som om at børste hånden på min (jeg ville ønske, at han gjorde det også). Ikke en gang bragte vi vores telefoner ud.

I stedet involverede vi en animeret samtale, hvor vi sprang fra det ene emne til det næste: vores rejser og karriere, familie og venner; hvordan er det at bo i Manila, de meget mange band han elskede, den nye ting kaldet Snapchat, hvordan han bruger Tinder. ”Jeg indrømmer, at der er bytteopkald og tilslutninger nu og da,” begyndte han, ”men ikke hele tiden.” Jeg kunne godt lide hans ærlighed. Jeg var rolig.

Det var lidt efter kl. 22, da jeg sagde, at jeg måtte forlade; Jeg havde en daggry flyvning omkring Himalaya at fange. Han sagde, at han med vilje forlod sin sidste dag i Nepal tom for at pakke til Singapore, den næste og sidste del af hans rejser. ”Måske kan du møde mig der,” smilede han.

Vi stod op, forlod baren og midt i Thamel Road, inden vi skiltede veje, omfavnede vi hinanden. Jeg begravede mit ansigt i hans hals, hans ansigtshår børstede mod min pande. Vi krammede meget længe og meget tæt. Jeg ville ikke give slip.

Og så begyndte det at dryppe, og tvang os til at gå hver for sig.

Jeg kom ind på mit værelse og uden noget at gøre og ingen at tale med, åbnede jeg min telefon, og der var hans besked.

”Jeg ville ønske, at du ikke rejste så hurtigt,” sagde han.

”Vil du gå i to runder yderligere?” Jeg svarede.

Som om der var et signal, var der torden, og der var lyn, og temmelig hurtigt var der oversvømmelse. ”Ha!” Jeg fulgte hurtigt op.

”Tag en masse billeder af Everest i morgen,” mindede han mig om, før han sagde, ”og vis det derefter for mig i Singapore.”

Jeg kom aldrig til Singapore.

I stedet tilføjede vi hinanden på sociale medier. Først på Instagram, hvor han kunne lide mine Nepal-relaterede indlæg, og derefter på Facebook, hvor på messenger, indrømmede jeg at kunne lide ham. Han svarede ved at fortælle mig, at han følte forbindelsen også.

Og så dansede de blinkende prikker på min skærm, og signaliserede, at han havde mere at sige. Og så til sidst: "du er elektrisk."

Jeg smeltede lidt. Det var første gang nogen kaldte mig det.

Han fulgte op med: ** - en kysse emoji, sagde Google. Jeg var i ekstase.

Var jeg naiv at have haft store forhåbninger til denne? Efter min mening var der så mange digitale kanaler til rådighed, at der ikke var nogen reel trussel for dette at gå hen, hvor mange ferieromancer er gået: fizzling to death.

Vi var flittige med at sende hinanden beskeder hver dag, selvom han stadig var på ferie i Singapore. Da det var tid for ham at flyve hjem, blev meddelelserne forståeligtvis sporadiske. Derefter blev vores daglige beskeder hver anden dag, som derefter blev en ugentlig ting, som derefter blev når det var muligt.

På Instagram tre måneder senere så jeg ham forelsket i en anden rejsende, en peruansk pige, der rejste til Rio. Jeg så ham besøge hende et par måneder senere, og jeg blev sløret.

Jeg så ham flytte til Hong Kong for arbejde flere måneder efter, og så jeg hende besøge ham der. Jeg så dem bryde sammen.

På det tidspunkt var vores ikke-forhold blevet reduceret til en lejlighedsvis Facebook-lignende og / eller et Instagram-hjerte. Vi udvekslede ikke engang meddelelser længere, som - kunne det være et bevis på, at vi faktisk havde det, som jeg troede, vi havde?

Han bor stadig i Hong Kong, og han har rejst meget rundt i regionen, men underligt nok har han aldrig besøgt Filippinerne.

Siden mødet Sergio har jeg besøgt HK en gang. Selvfølgelig var han ikke i byen (han lå heller ikke - jeg så hans live live videoer fra Europa).

Jeg tænker stadig nogle gange på Sergio. Der er dage, hvor jeg ville være halsdyp og fange ham for at se, om der er en ny pige, og så ville jeg fange mig selv og grine.

Først: Jeg var tilbage i min digitale boble igen. Og for det andet: Hvordan tør jeg håbe, at jeg ville være en af ​​de heldige få til at finde kærlighed i den digitale verden!

Og så en dag gik det op for mig: det var en digital kærlighedshistorie, ikke? Det, der startede på Tinder, og som blev holdt i live på Facebook, blev til sidst knust dødt på Instagram.

Desværre, som de fleste alt på digital, gik det zip og derefter zap og så var det forbi.